Alors voilà, il y a l'Auteur. Mais si, vous savez, celui dont je parle tout le temps, dont je défend un seul et même livre depuis longtemps, à corps et à cris, celui à qui j'avais écrit – et qui avait répondu, il y a quatre ans. Et puis, il y a moi, un après-midi froid mais bleu de la mi-novembre.
Tout ça se passe boulevard Saint Germain (où d'autre ?). Je marche, je m'arrête pour traverser, et sur le trottoir d'en face, qui vois-je ? Lui-même, prêt à tourner vers la rue de Bucy. En compagnie d'une blonde (j'enlève le -asse pour ne pas être trop méchante).
Et je repense... Je repense au nombre de fois où je me suis dit « attends, dans le quartier, tu le trouveras forcément ! ... Et ce jour là, tu lui diras enfin tout ce que tu penses de ce satané bouquin !». Je repense à toutes les personnes qui l'ont croisé et que j'avais enviées. Je repense que j'avais même son livre dans mon sac, là, tout prêt à être exhibé.
Seulement, j'avais jamais calculé la blonde. Depuis quand il devait y avoir une blonde ? Du coup... mes belles envies d'abordage sont tombées à l'eau. J'ai dû traverser trois fois le passage avant d'enfin me décider à laisser tomber.
Une autre fois peut-être...
Pfff.
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